Y ahora te toca a ti: el poeta y su muerte;
no es una buena escena ni aun para el autor
de los monólogos: nada ocurre con ella
de especialmente emocionante. El rostro
mismo del miedo que uno pensaría
todo un teatro de máscaras
no es más que este pie equino, un sapo informe,
un puñado de hongos.

E. Lihn - Monologo del poeta con su muerte - Poesía de paso (via ladrondeepitafios) —

No quiero una nostalgia abstracta
no quiero una nostalgia imprecisa
no quiero una nostalgia general
no quiero nostalgia universal
no quiero una nostalgia indiscriminada.

No quiero sentarme a enumerar recuerdos
como si soñara despierto en una cervecería
sin decir de dónde vengo
cuántos años tengo
ni qué es lo que pretendo.

Nostalgia, Claudio Bertoni. (via cataunivers) —

JZKTV: Bolaño/Carver

komurki:

Utiliza las cosas que te rodean.

Esta ligera lluvia

del otro lado de la ventan, por ejemplo.

Este cigarillo entre los dedos.

Estos pies en el sofá.

El débil sonido de rock and roll.

El ferrari rojo en el interior de tu cabeza.

La mujer que anda a tropezones

borracha por…

PROTEGIENDO A LA NÚMERO UNO

Ahora que te has ido durante cinco días, 
fumaré todos los cigarrillos que quiera y
donde quiera. Haré bollos y me los comeré
con mermelada y con tocino. Haré el vago. Seré
indulgente conmigo mismo. Pasearé por la playa sólo
si me apetece. Y me apetece, a solas y pensando en mis años jóvenes.

En las personas que entonces me amaron más allá de la razón.
Y en cómo yo las amé a ellas sobre todas las demás.
Excepto de una. ¡Estoy diciendo que haré todo
lo que quiera mientras estás fuera!
Pero hay una cosa que no haré.
No dormiré en nuestra cama sin ti.
No. No me apetece.
Dormiré ahí donde suelto una blasfemia si me apetece, 
ahí donde duermo cuando estás fuera
y no puedo abrazarte como lo hago.
En el sofá roto de mi estudio

Raymond Carver

Guárdame junto a ti, cerca de tu ombligo en que principia el aire.

Cesar Moro

(Source: soymuchasmujeres)

LLUVIA

Me desperté esta mañana con
unas ganas tremendas de quedarme todo el día en la cama
leyendo. Luché contra ello durante un rato.

Me asomé entonces a la ventana y estaba lloviendo.
Y me rendí. Me dediqué por entero
al cuidado de esta mañana lluviosa.

¿Viviría mi vida otra vez?
¿Con los mismos errores imperdonables?
Sí, a la mínima posibilidad que tuviera. Sí.

Raymond Carver

minitacalienteyrara:

¿Piensas que hablo
por la herida?
¿y por dónde
quieres que hable?
¿has hablado
tú alguna vez
por otra parte?
¿ha hablado
alguien alguna vez
por otra parte?

Fragmento de Dicho sea de paso
Claudio Bertoni

Quién sabe si las nuevas flores que yo he soñado encontrarán en este territorio lavado el místico alimento que las vaya elevando.

Baudelaire —

Las mujeres japonesas tenían una hermosa estructura ósea. La forma del cráneo y ese modo en que se aprieta la piel con la edad, eran algo adorable; la piel tensada del tambor. A las mujeres americanas se les ablandaba la cara más y más y finalmente se les caía. Hasta sus culos se les caían también, deforma indecente. La fuerza de ambas culturas era asimismo muy diferente: las mujeres japonesas entendían instintivamente el ayer, el hoy y el mañana. Llamadlo sabiduría. Y tenían el poder de la firmeza. Las mujeres americanas sólo sabían de hoy y tendían a romperse en pedazos cuando un solo día les iba mal.

Factotum - Bukowski  —

Es maravilloso
andar todo el
día caliente
con una mina que anda
igual de caliente
con uno.
.

Claudio Bertoni (via cataunivers) —

Toru Okada: Enrique Lihn - Rimbaud

toruokada:

Él botó esta basura
yo le envidio su no a este ejercicio
a esta masturbación desconsolada
Me importa un trueno la belleza
con su chancro
Ni la perversión ni la conversión interesan
No a la magia. Sí de siempre a la siempre decepcionante
evidencia de lo que es
y que las palabras rasguñan,…

El gran Dios poseía demasiadas armas para mí, era demasiado justo y demasiado poderoso. Yo no quería ser perdonado o aceptado o encontrado, quería algo menos que eso, no demasiado: una mujer con una mediana honestidad en cuerpo y alma, un automóvil, un lugar donde estar, algo de comida y no demasiados dolores de muelas, ni ruedas pinchadas, ni largas enfermedades hasta la muerte; hasta un televisor con malos programas estaría bien, y un perro sería agradable, y muy pocos amigos y buena fontanería y suficiente bebida para llenar los espacios hasta la muerte, de la que (para ser un cobarde) tenía muy poco miedo. La muerte tenía muy poco significado para mí. Era la última broma de una serie de bromas pesadas. La muerte no era un problema para los muertos. La muerte era otra película, no había por qué preocuparse. La muerte sólo causaba problemas a los que quedaban atrás que tenían alguna relación con el muerto, y los problemas crecían de manera directamente proporcional a la fortuna que dejaba el muerto. Con un vagabundo de los barrios bajos el único problema era la recogida de la basura

Bukowski (via f-i-c-u-s)

(Source: f-i-c-u-s.tumblr.cl)